InvitéInvité |  Sujet: >>_Etrange affaire, fumée et pensée...  Sam 4 Juil - 18:20 | |
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L’air était froid. Glacial. Apportant les remugles putrides, semblables à ceux que dégage un cadavre en putréfaction. Le bruit d’égoutement qui résonnait à intervalle régulier dans le souterrain mettait les nerfs de John à rude épreuve. Les murs, suitant de sang, luisaient faiblement à la lumière chiche que produisait la lampe à pétrole du Hunter. Les eaux vaseuses des égoûts prêt de lui le mettait mal à l’aise, sans qu’il sache pourquoi. Sans doute parce que le sentiment qu’un événement atroce s’était produit ici continuait de croître en lui.
La faible lumière qu’exerçait la flamme de son cierge se refléta sur une nouvelle mare d’hémoglobines. John s’accroupit près d’elle, tout ses sens en alerte. Il plongea son index dans la flaque, le retirant maculé de rouge. Le nez plissé, il en huma les relents. Cracha sur le sol. Bon sang (c’était le cas de le dire) ne saurait mentir : c’était l’oeuvre d’un vampire. Lequel, John l’ignorait. Mais, après huit ans passés à courir après les buveurs de la nuit, il savait reconnaître leur marque, même dans du plasma vieux de deux jours.
Le Hunter se releva. Jeta un regard circulaire autour de lui. Malgré l’abscence évidente de traces, la présence d’un cadavre était obligatoire. John leva son flambeau au-dessus de sa tête, éclairant ainsi davantage les lieux. Aucune trace de corps, même mutilé, aux alentours.
L’évidence le frappa brusquement : un vampire suce le sang. Pourquoi en aurait-il gaspillé ? C’était contraire à ce qu’il savait d’eux. Pourtant, il ne s’était pas trompé ; un vampire était venu ici. Intrigué, l’homme sortit un cigare de sa poche. L’émietta. L’alluma grâce à la flamme de sa lampe. Le porta à sa bouche. Tira. Un nuage de fumée sortit de ses narines, cependant que ses muscles tendus se relâchaient. Rester ici ne lui apporterait rien de plus, sinon des ennuis. Mieux valait retourner à la surface, devant une chope de bière.
Le salon dans lequel il pénétra ne servait ni bière ni rhum, mais John l’aimait quand même. The Spirit, salon réputé pour ses artistes déambulateurs. Une serveuse, bien mignonne, d’ailleurs, posa devant le colosse une tasse de café fumante. John lui adressa un clin d’oeil, avant de tirer son cigare. Un mince sourire étira ses lèvres quand la petite s’éloigna, non sans lui avoir auparavant lancer un regard plein de promesses.
Le café était encore brûlant, ce qui n’empêcha pas le Hunter d’en boire une longue gorgée. La fumée produite par les différentes fumettes des consommateurs tournoyaient près du plafond, partout retentissaient des éclats de rire. John gratta sa barbe naissante, le regard songeur. L’affaire dont il avait était le témoin dans les égouts de gênait particulièrement. D’une main distraite, il caressa son pistolet. Cela faisait trois semaines qu’il n’avait plus tuer de sangsues. Il allait finir par perdre la main.
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